Прости…Прости, что мешаю… Я всегда мешаю. Я знаю. И не перебивай…
Да и не сможешь ты этого сделать… Моя подушка до сих пор пахнет тобой. Еще какое-то время твой запах будет спать со мной.
А потом.. Потом уйдет. Растает… Просто растворится в воздухе, перемешается вместе с моим. И исчезнет.
«Был..Была..» . Глагол прошедшего времени. Как прошлое... То что прошло…Прошло мимо…
Прошло то, что я забуду.
Что-то мне грустно…
Светлый день, а у меня дурное настроение.
Остался только запах.
Родной такой, который я начал считать своим. А казалось – он только твой.
Такой теплый, такой мягкий… Солнечный…
Дурная фраза…
«Ты мне мешаешь… самую малость… Самую малость мешаешь ЖИТЬ»
А я не держу.
Я никогда не держу. Хотя знаю, что достаточно иногда просто слова… Даже взгляда…
Но какой может быть взгляд, когда хочется выть на Луну??? (впиваясь ногтями себе в ладонь).
Ты изменишься…А я останусь прежним.
Прежним останется запах… Запах и вкус…
Твой солено-сладкий вкус и мягкий теплый запах.
Так бывает
Грустно и нежно...
красиво
Благодарю)