Немного поэзии, если позволите...

Небо в авоське.

Полно, не бойся, детка.

Ну, успокойся, что ты.

Вечность за поворотом,

Вот на шоссе разметка.

В белый свет, как в монетку,

За километр сотый,

Сон попадает слёту

Редко, но очень метко.

Хочешь златую клетку?

На, принимай работу.

Бесов штрафные роты

Плачут тебе в жилетку.

Небо в авоське ветхой

Знает и помнит, кто ты.

Сердце забилось чьё-то

После пустой таблетки.

Вечность под табуреткой

Срубленной из киота.

Пусто за поворотом.

Врёт на шоссе разметка.

Он был поэт.

Он был поэт. Из табельных.

Писал о чём-то сызмалу.

Без шишек больно-грабельных.

С достаточной харизмою.

И в срок дождался звания.

Прилизанный, не вмазанный.

Размеры дарования

На корочках указаны.

И был другой. Взъерошенный

И резкий, как портвейн с утра,

И жадный по-хорошему.

Писал свежо. Себе не врал.

Плевал на рангов табели.

Драчливый, независимый.

Да, не коммуникабельный,

Но жил всегда «фортиссимо».

И оба отошли… в архив…

Никто не знает их стихи.

Лету вдогонку.

Погромыхивая не со зла

И поблескивая не всерьёз,

Бесшабашная туча ползла,

Догоняя ворчливый обоз,

Но разлилась дождём вдалеке

И обмякнув, уткнулась в закат,

Словно брошеный в небо пакет

Целлофанового молока.