Брачным узам посвящается

Однажды Ирка узнала, что у

мужа есть другая женщина. Пришла как-то в четверг тетка старая, что

возле соседнего подъезда тощих кошек прикармливает, и сказала заунывным

тоном: «Вы вот дома сидите. А ваш муж тайно посещает любо-о-овницу»,

сделала страшные глаза, написала адресок на бумажке и отшаркалась. Ирка

поначалу рассмеялась... А потом вызвала такси.

Еще

через два часа Ирка потирала неожиданно мокрыми ладонями пульсирующие

виски и пыталась прекратить дрожать. Другая женщина была, и они вместе

с ее мужем (эту рубашку Ирка гладила сегодня утром, в половине

седьмого) выглядели вполне счастливыми. Мир, похрустывая, разламывался

на мириады хрустальных кусочков. Они, колкие и болезненные, падали на

Ирку, кололи ее в глаза, в затылок, под ребра. Невыносимо жгло где-то в

носу, кружилась голова, хотелось воды, мешали идти красноватые мушки

внутри зрачков. У Славы - другая женщина, другая любовь, другая жизнь.

Он не хотел ее обижать, а она понимала, что вроде и не вправе

обижаться. Просто жизнь сложилась так, что ее Славочка встретил другую

женщину. Которую полюбил сильнее, чем Ирку.

Дрожать Ирка не перестала и на следующий день.

-

Знаешь, как это все странно осознавать? Живешь ты с человеком, срослась

с ним, влилась в него, полурастворилась, что ли. А он, значит, нашел

свое счастье... Нет, ну как это можно пережить? И вот говорит он

что-то, а голос его звучит как-то на втором плане, вроде через вату...

Смотрит на тебя, а кажется, что его взгляд сквозь тебя проходит! И ты

роешься в себе, ищешь - где, зачем, почему, за что? Где я была неправа?

Что недосмотрела, почему недочувствовала? Как ЭТО могло случиться СО

МНОЙ? Ведь я же такая умная, красивая, хорошая!

Я

целый день следила за Славой и его женщиной. Наверное, ты скажешь, что

я злая и завидую, но она какая-то серая... Ну, не то чтобы серая, как

тебе сказать. Невыразительная, ненакрашеная, полноватая, в юбке

мешковатой. Но походка у нее такая уверенная, лицо спокойное... И все

равно: ну разве

я хуже? Почему он меня разлюбил, а полюбил ее? Как он мог меня поменять

на такую! И знаешь, что я думаю? Что если бы я была такой - без

макияжа, в неподходящем мне по фигуре тряпье - как она, он бы нашел

себе такую, как я сейчас. Такую, которая ходит по салонам, которая

бегает через день пять километров, которая не ест после шести, которая

разбирается в моде и работает на этой идиотской работе! Он бы нашел

меня! И со мной настоящей изменял бы мне воображаемой!

-

Лично я называю это предательством. Мы жили вместе, мы делили кров и

ложе, мы клялись друг другу во всем на свете... Хотя я понимаю, что все

это - полный бред. Как можно обещать любить вечно? И как можно верить этим обещаниям?

-

Думаю, думаю... Ведь все наверняка знают, да точно, уже чего только не

говорят! Вот неужели все к этому шло? Как же оно шло, если я этого не

видела? Он же вообще не изменился! Пишут о каких-то признаках измены -

не было ничего! Я бы еще сто лет прожила в святом неведении! Зачем я

тогда туда поехала? А с другой стороны - все равно лучше знать... По

крайней мере, хоть не кажусь сама себе идиоткой.

-

Когда долго-долго живешь с человеком, перестаешь постоянно ощущать

любовь. Чувствуешь только единение. Все уходит немножко на другой план

- нет, не отступает, наоборот, прочно обосновывается, становится

платформой. Сладкая дрожь - знаешь, как в первые дни знакомства, когда

случайно касаешься - уходит, но остается тепло от прикосновений. Мысли

уже не только о том, как побыстрее остаться вдвоем, мысли о более

глобальных вещах. И еще: становится бесконечно страшно, если

представляешь, как любимый человек болеет... Или когда он ночью

задерживается, а мобильный не отвечает. Отношения, они ведь как духи - сначала бьет спиртом, ему надо дать выветриться. Потом, когда аромат раскрывается, ничего уже с ног не сбивает... Хотя, наверное, это все глупости.

-

Говорят, что от хороших жен не гуляют, - Ирка всегда так странно

курила, сжигая сигарету почти до половины, а остаток глотая в одну

длинную затяжку. - Это, пожалуй, чепуха. Что такое хорошая жена? Гибрид

кухонного автомата с гейшей? Или с психоаналитиком? А, может, все

наоборот - хорошие мужья не гуляют? Да и вообще: я склонна думать, что

люди - ни плохие, ни хорошие в своей глубинной сущности. Разные они, да

и не важно это все вообще. Потому что, в конце концов, люди расходятся

не потому, что кто-то оказался слишком плохим, а кто-то - обалденно

распрекрасным. Люди расходятся, потому что рвутся нити и сосуды. И сил

на восстановление нет.

-

Как мне быть? Устроить ему скандал или нет? Ждать, пока сам расскажет

или подстроить приступ откровенности? Нет, притворяться у меня

прекрасно получается - ты что, такая наивность, такая простота. Хотя

Славик - тот еще спец. Не видела бы своими глазами, сама себе бы не

поверила. Знаешь, я совсем запуталась... Кто же виноват? Как быть?

Что было потом?

Потом все жили. Жили по-разному: некоторые долго, некоторые счастливо.

Некоторые - особенно везучие - жили и долго, и счастливо.

А история, возможно, закончилась так...

Славочка

бросил любовницу. Мало ли, почему - почему-то бросил. Вернулся домой, к

жене - так сказать, ментально. Возможно, они и выяснили отношения

вслух, а, может, и нет... Какая разница, что изменится? Так и живут они

дальше: он - чувствуя вину, она - отгоняя обиду. Говорят, мужья, сходившие «налево»,

резко меняются в лучшую сторону. Так и Славочка - теперь и мусор

выносит без напоминаний, и цветы на разные праздники не забывает. И

когда знающие подруги спрашивают Ирку, подмечая новые морщинки в

уголках рта - ну, как ты? Как живешь? Как ходишь, как спишь, как красишься по утрам? - она говорит: «Спасибо, все ок. Жизнь после измены есть. Проверено».

Вам нравится такой конец? А ведь история вполне могла закончиться и так...

Славочка

раскололся после первого Иркиного всхлипа. Развод они уже оформляли

спокойно, улыбаясь, после пошли в креативную кафешку на соседней улице

и пили разноцветные коктейли под затасканный тост «За новую жизнь».

Тут, наверное, к месту был бы счастливый финал и судьбоносная встреча с

молодым олигархом, который возлюбил Ирку превыше миллиардов своих.

Наверное, так бы и было, если бы Ирка была ненастоящей, выдуманной

Иркой. Но так как она дама вполне реальная и даже живет где-то в районе

необъятного Святошина... Мерседес избранника туда не доехал -

забуксовал в столетней киевской грязище, заблудился, задохнулся в

пробках... А Ирка по-прежнему ходит на работу, на рынок, в магазины. И

когда ее спрашивают, проницательно и любопытствующе заглядывая в глаза

- ну, как ты? Как живешь? Как ходишь, как спишь, как красишься по

утрам? - она говорит: «Спасибо, все ок. Жизнь после развода есть. Проверено».

Хотя,

пожалуй, у этой истории нет конца. И, наверное, его и не может быть.

Все, кто сочувствует Ирке или смеется над ней - все, все они правы. Все

они так мудры, так рассудительны, так опытны... И та девочка, которая

скажет: «Я никогда не позволю с собой поступать подобным образом!». И тот юноша, который подумает: «Мужчина - охотник, ему нужно постоянно находится в поиске...». Права леди, которая утверждает, что семья превыше всего, права строгая дама с собачкой, которая говорит, что надо было послать к черту. Прав тот, неназвавшийся, который скажет: «Сама виновата, потому что дура!» Все правы - те, которые в стороне. До тех пор, пока они в стороне.

До

тех пор, пока чей-то личный мир не заискрится мириадами колких

осколков, пока не зазвенит именно его воздух. Пока не заложит его уши и

не вздрогнет окружающая панорама. До тех пор, пока из

привилегированного стана наблюдателей человек не передвинется в разряд

участников... Тогда вспомните, что концовки не было, сюжет не окончен и

все может случиться. Может, ваш вариант окончания будет куда

занимательнее, ведь почему бы и нет?